Sabela Rey fue la pri­mera en no­tarlo, porque tenía el oído hecho al compás. Estaba en el desván de la li­bre­ría O Faro, que lle­vaba nueve años ce­rrada al pú­blico y que su cábala usaba como Ca­pi­lla, afi­nando la pan­de­reta para una sesión que nunca lle­ga­ría a empezar. Golpeó el parche, una, dos, tres veces, y el tercer golpe sonó antes que el segundo.

—Eso no ha pasado —dijo en voz alta.

Don Amaro Seoane le­vantó la vista de su cua­derno de cuero. Era no­ta­rio ju­bi­lado, miem­bro de la Orden de Hermes desde antes de que Sabela na­ciera, y tenía la cos­tum­bre de co­rre­gir la gra­má­tica de los demás in­cluso en mitad de un ritual. Pero aque­lla vez no co­rri­gió nada. Miró el reloj de pared, un trasto de pén­dulo que había he­re­dado de su ma­es­tra, y vio el pén­dulo de­te­nido en lo alto de su re­co­rrido, tem­blando, sin de­ci­dirse a caer.

En el sofá, en­vuelta en una manta, Uxía Varela dejó la taza de té. La in­fu­sión había dejado de humear. No se había enfriado: sim­ple­mente el vapor estaba allí, sus­pen­dido en una voluta per­fecta encima de la taza, como di­bu­jado con tiza. Uxía era de la Ver­bena, cu­ran­dera de oficio y de vo­ca­ción, y su magia sabía a romero y a tierra mojada. Tocó el vapor con la punta del dedo y lo notó tibio, vivo, atrapado.

—Algo está re­te­niendo el Tiempo —dijo—. Y no somos nosotros.

Nico Ba­rreiro ni si­quiera le­vantó la cabeza. Tenía tres pan­ta­llas abier­tas sobre la mesa de la cocina y los au­ri­cu­la­res puestos. Adepto Vir­tual, vein­ti­séis años, la clase de per­sona que pide perdón a las im­pre­so­ras cuando las golpea. Tecleó algo, frun­ció el ceño y giró una pan­ta­lla hacia los demás: los re­lo­jes ató­mi­cos de re­fe­ren­cia que con­sul­taba por cos­tum­bre se­gu­ían avan­zando, se­gundo a se­gundo, en Madrid, en Lisboa, en París. Los de A Coruña no.

—No es todo el mundo —dijo Nico—. Es la ciudad. O un trozo de la ciudad. Y está muy, muy quieta.

En la Ca­pi­lla de la Franja nunca había habido jerarquía. Desde la caída de Ho­ri­zonte, la gran for­ta­leza de las Tra­di­cio­nes en el Otro Lado, las cá­ba­las pe­que­ñas como la suya habían que­dado más o menos a su aire: sin ma­es­tros que man­da­ran, sin in­for­mes que enviar, con li­ber­tad y con miedo a partes iguales. Ellos cuatro se habían en­con­trado más por ter­que­dad que por des­tino y se cui­da­ban como una fa­mi­lia mal avenida. Se reu­nían en el desván, entre cajas de no­ve­las hú­me­das, porque el lugar estaba sobre un pe­queño Nodo, una fuente de Quin­ta­e­sen­cia que se notaba en el aire como se nota el mar antes de verlo.

Por eso les sor­pren­dió tanto que al­guien lla­mara a la puerta de la li­bre­ría a las tres y doce de la madrugada.

Era Bieito Lamas. Abrigo gris gas­tado, bu­fanda de lana, una bolsa de chu­rros to­da­vía ca­liente, lo único ca­liente de la ciudad. Bieito era un Ser Hueco, uno de esos magos huér­fa­nos de Tra­di­ción que se visten de luto como quien se pone una broma, y lle­vaba casi un año ron­dando por la Capilla. Traía libros que nadie le pedía, café cuando hacía falta y una manera de son­reír que hacía que todo el mundo se relajara. Sus ojos eran de un gris tan claro que, con poca luz, pa­re­cían de vidrio plateado.

—¿Lo habéis visto? —pre­guntó desde el umbral—. El faro. La luna. Esa ola del puerto que se repite como un vídeo de esos que se ponen en bucle.

—Lo es­ta­mos vi­viendo —dijo Sabela.

Bieito se sentó en la es­ca­lera, re­par­tió los chu­rros y contó lo que sabía. Lle­vaba se­ma­nas si­guiendo «una re­so­nan­cia rara» en el puerto. Había una mujer, téc­nica del ma­re­ó­grafo, que tenía lo que él lla­maba un Avatar «a punto de romper el cas­ca­rón». Lía Ferreiro. Dur­miente to­da­vía, pero por poco.

—Si Des­pierta sola, y Des­pierta con miedo —dijo, mi­rando a Uxía—, esta noche puede no ter­mi­nar nunca. Para ella, quiero decir. Y para unas cuan­tas man­za­nas alrededor.

Uxía hizo la pre­gunta que nadie quería hacer.

—¿Y por qué nos lo cuen­tas a no­so­tros?

—Porque sois buena gente —res­pon­dió Bieito, en­co­gién­dose de hom­bros—. Y porque los otros ya la están buscando.

No hizo falta pre­gun­tar quié­nes eran «los otros». En una ciudad pe­queña, cual­quier mago de las Tra­di­cio­nes aprende pronto a re­co­no­cer las fur­go­ne­tas grises sin ro­tu­lar, los téc­ni­cos que nunca pa­re­cen tra­ba­jar para nadie, los trajes de­ma­siado bien planchados. La Tec­no­cra­cia no creía en la magia. Creía en las me­di­cio­nes, en los pro­to­co­los y en la estabilidad. Y una mujer capaz de de­te­ner el mar era, para ellos, una ano­ma­lía es­ta­dís­tica que había que corregir.

Sa­lie­ron los cinco a la calle. La ciudad estaba en si­len­cio, pero no en un si­len­cio de madrugada: era el si­len­cio de una fotografía. Un gato a medio salto sobre un contenedor. Un taxi con el in­ter­mi­tente en­cen­dido sin parpadear. Un hombre que volvía de una fiesta con la boca abierta en mitad de un bostezo. Los Dur­mien­tes es­ta­ban con­ge­la­dos en el minuto. Solo los magos, y quizá al­gu­nas otras cria­tu­ras que pre­fe­rían no ima­gi­nar, se movían dentro de él.

—Esto es lo peor que le puede pasar al Con­senso —mur­muró don Amaro—. Si cuando todo se des­con­gele hay mil per­so­nas que re­cuer­dan haber vivido el mismo minuto se­tenta veces, la Pa­ra­doja no va a tener piedad de nadie.

—En­ton­ces que no lo re­cuer­den —dijo Nico, ya ca­mi­nando hacia el puerto.

La fur­go­neta estaba apar­cada junto a la caseta del ma­re­ó­grafo, con las puer­tas tra­se­ras abiertas. Dentro, una pared de ins­tru­men­tos par­pa­de­aba con luces verdes. Era lo único en todo el puerto que se movía al ritmo normal del mundo, y eso ya decía mucho de la gente que la había traído.

La agente Carme Sal­gado los es­pe­raba apo­yada en el capó. Traje oscuro, pelo re­co­gido, una car­peta bajo el brazo y la ex­pre­sión de al­guien que lleva toda la noche sin dormir y no piensa admitirlo. Dos téc­ni­cos con cha­leco re­flec­tante tra­ba­ja­ban dentro de la fur­go­neta sin mirar hacia afuera. Sal­gado no pa­re­cía sor­pren­dida de verlos; pa­re­cía, como mucho, li­ge­ra­mente decepcionada.

—Des­via­dos —dijo, a modo de saludo—. Ten­dría que ha­berlo supuesto.

—Buenas noches a usted tam­bién —res­pon­dió don Amaro, con una in­cli­na­ción de cabeza que era casi una provocación.

Sal­gado tra­ba­jaba para el Nuevo Orden Mun­dial, la Con­ven­ción de la Tec­no­cra­cia que se ocupa de la in­for­ma­ción y de lo que la gente cree que es verdad. No lle­vaba gafas de sol, a pesar de la le­yenda, pero tenía unas en el bol­si­llo de la cha­queta, y Nico ju­ra­ría des­pués que las había tocado un par de veces, como quien toca un amuleto.

La con­ver­sa­ción que siguió fue tensa, edu­cada y ex­tra­ña­mente útil. Para Sal­gado, lo que ocu­rría era un «evento de dis­con­ti­nui­dad local» pro­vo­cado por un in­di­vi­duo con un po­ten­cial de des­via­ción altísimo: un Dur­miente al borde de con­ver­tirse en algo que su Unión lla­maba, con ele­gan­cia bu­ro­crá­tica, un «sujeto de riesgo». Tenía el nombre de Lía en la carpeta. Tenía su dirección. Tenía hasta su his­to­rial médico.

—No vamos a ha­cerle daño —dijo Sal­gado, y por un mo­mento sonó sin­cera—. La vamos a estabilizar. Un pe­riodo de ob­ser­va­ción, te­ra­pia, un tra­bajo nuevo. Hay per­so­nas que viven toda su vida sin volver a tener un epi­so­dio así.

—Per­so­nas a las que les habéis qui­tado algo —re­plicó Uxía.

—Per­so­nas que duer­men tran­qui­las —co­rri­gió Sal­gado—. ¿Us­te­des pueden pro­me­terle lo mismo?

Nadie contestó. Esa era la parte in­có­moda de la Guerra de la As­cen­sión que nadie con­taba en los libros: que a veces el otro bando tam­bién creía estar pro­te­giendo a la gente. Para la Tec­no­cra­cia, el mundo sólo era seguro si todos com­par­tían la misma re­a­li­dad, me­di­ble y predecible. Para las Tra­di­cio­nes, ese mundo seguro era tam­bién una jaula. Y Lía estaba, sin sa­berlo, exac­ta­mente en el borde entre las dos ideas.

Mien­tras tanto, Nico se había sen­tado en el bor­di­llo con el por­tá­til sobre las rodillas. Para él no hacía falta cable: un Adepto Vir­tual con su­fi­ciente prác­tica en Co­rres­pon­den­cia podía co­larse en la Te­la­raña Di­gi­tal, el re­flejo de la red que existe en el Otro Lado, y ca­mi­nar por ella como por una ciudad de luz.

Lo que en­con­tró allí le heló la sangre.

Los re­gis­tros del ma­re­ó­grafo, las cá­ma­ras del puerto, las an­te­nas de te­le­fo­nía, los re­lo­jes de los cajeros: todos los datos de aquel minuto for­ma­ban, vistos desde dentro, un la­be­rinto circular. Ani­llos y ani­llos de in­for­ma­ción re­pe­tida, gi­rando sobre sí mismos. Y en el centro, una presencia. No una per­sona exac­ta­mente, sino algo que se ali­men­taba de la re­pe­ti­ción, que sorbía cada nueva vuelta del minuto como quien sorbe un caldo.

Nico siguió un hilo. Siem­pre hay un hilo. Un rastro fino de datos que no se re­pe­tía como los demás, sino que en­traba y salía del la­be­rinto como un hilo rojo en un tapiz. Lle­vaba a una cuenta de correo, a un pago en un rastro de an­ti­güe­da­des del do­mingo an­te­rior, a una di­rec­ción de Monte Alto: el piso de Lía.

Y a un nombre en la fac­tura de un puesto del rastro: B. Lamas.

Cuando Nico se quitó los au­ri­cu­la­res, le tem­bla­ban las manos. Miró hacia la es­ca­lera del muelle, donde un mo­mento antes Bieito estaba sen­tado co­miendo el último churro. No había nadie.

—Te­ne­mos que ir al piso de Lía —dijo—. Ya.

—Lía no está en su piso —dijo Sal­gado, sin le­van­tar la vista de la car­peta—. Está en la caseta. Lleva ahí dentro todo el minuto.

La caseta del ma­re­ó­grafo olía a café recalentado. Lía estaba sen­tada en el suelo, con la es­palda contra la pared y las ro­di­llas abra­za­das, mi­rando la pan­ta­lla con la cifra inmóvil. Cuando la puerta se abrió, le­vantó la cabeza y dijo, con una calma que daba miedo:

—Ya habéis en­trado antes. Cuatro veces. Siem­pre decís lo mismo.

Uxía se detuvo en el umbral. Nadie en la cábala re­cor­daba haber en­trado antes. Pero Sabela, que sentía el Tiempo como un pulso en las mu­ñe­cas, notó el roce de los otros intentos: cuatro ver­sio­nes de ellos mismos que habían cru­zado esa puerta, habían ha­blado de­ma­siado rápido, habían asus­tado a Lía y habían sido bo­rra­das por la si­guiente vuelta del minuto.

—En­ton­ces esta vez vamos a decir otra cosa —con­testó Uxía, y se sentó en el suelo a su lado.

No usó magia. Esa fue la pri­mera de­ci­sión im­por­tante de la noche. Al otro lado de la ven­tana, los téc­ni­cos de Sal­gado se­gu­ían mi­diendo, y cual­quier efecto vulgar, cual­quier des­te­llo im­po­si­ble de­lante de una Dur­miente ate­rro­ri­zada, podía romper algo que no tenía arreglo. Uxía sacó de la bolsa un termo, sirvió dos vasos de man­za­ni­lla con miel (el vapor se quedó quieto sobre los vasos, como en la Ca­pi­lla) y habló de cosas pequeñas. De la abuela de Lía, que había sido farera en Fisterra. De las tablas de mareas que Lía re­lle­naba a mano por la noche, aunque el sis­tema las cal­cu­laba solo, porque le gus­taba es­cri­bir los nú­me­ros con su letra.

—Las mareas tienen sen­tido —dijo Lía—. Siempre. Suben, bajan. Tienen horario. Por eso me gustan.

—¿Y qué pasó a las tres y doce?

Lía tardó en contestar.

—Me lla­ma­ron del hospital. Mi abuela. Se está muriendo. Yo pensé… pensé que si la marea no subía, no tenía que ir. Que si la noche no avan­zaba, no tenía que llegar mañana. Y la marea me hizo caso.

Hubo un silencio. Don Amaro se quitó el sombrero.

Así fun­cio­naba el Des­per­tar, a veces. No con un rayo ni con una visión de un águila rom­piendo los ba­rro­tes de una jaula, sino con un deseo tan fuerte que la re­a­li­dad se dobla para no contradecirlo. El Avatar de Lía, esa chispa de con­cien­cia que todo mago lleva dentro, había en­con­trado su forma en lo que ella más amaba: el ritmo exacto, pre­vi­si­ble, del agua. Y lo había de­te­nido para pro­te­gerla de la única cosa que no podía soportar.

Lía estaba ha­ciendo magia sin saberlo. Magia de Tiempo, po­de­rosa, sin con­trol y sin paradigma: sin una his­to­ria que le ex­pli­cara a la re­a­li­dad por qué aque­llo podía pasar. Un mago en­tre­nado jus­ti­fica sus efec­tos dentro de un sis­tema de cre­en­cias, ya sea el ritual her­mé­tico, el código in­for­má­tico o el ritmo de un tambor. Lía no tenía nada de eso. Solo miedo y amor, mezclados.

Y había algo más. En el es­tante, junto a las tablas de mareas, había una ca­ra­cola grande, ama­ri­lla, con una es­pi­ral roja que pa­re­cía mo­verse si la mi­ra­bas de reojo. Lía la había com­prado el do­mingo an­te­rior en el rastro, a un hombre muy amable de abrigo gris. «Para que oigas el mar cuando estés de guar­dia», le había dicho.

Don Amaro no la tocó. Se acercó con su cua­derno abierto y trazó en el aire, muy des­pa­cio, los signos de una in­vo­ca­ción de Car­di­nal, la Esfera de la ener­gía pri­mor­dial que lo sos­tiene todo. Lo que vio le hizo palidecer: la ca­ra­cola no era un simple adorno. Era un talismán. Ab­sor­bía la Quin­ta­e­sen­cia que el Des­per­tar de Lía li­be­raba con cada vuelta del minuto y la en­viaba hacia fuera, hacia el norte, por un canal tan fino como un hilo.

—Hacia la Torre —dijo.

Uxía, que tenía la Esfera de Es­pí­ritu, sintió lo que había al otro lado del hilo. No era un es­pí­ritu del mar ni un fan­tasma del faro. Era un hambre. Un vacío con forma de boca.

—Ne­fan­dos —susurró.

Sabela soltó una pa­la­brota que don Amaro, por una vez, no corrigió.

Vol­vie­ron a la li­bre­ría por las calles con­ge­la­das, con Lía en­vuelta en la manta de Uxía y la ca­ra­cola en una caja de za­pa­tos fo­rrada de papel de plata, la mejor pro­tec­ción que Nico pudo improvisar. La agente Sal­gado los siguió a diez pasos, sin pedir per­miso y sin ofre­cer explicaciones. Nadie la echó.

Bieito estaba en el desván, sen­tado en el sofá de Uxía, ho­je­ando el cua­derno de don Amaro.

—Os he hecho café —dijo—. Bueno, he hecho café una vez. Lleva ya cua­renta vuel­tas recién hecho.

Nadie se rió. Bieito sus­piró, dejó el cua­derno y se puso de pie. Seguía te­niendo la misma son­risa amable, el mismo abrigo gris, la misma bufanda. Pero sus ojos, a la luz de la lám­para in­mó­vil, ya no pa­re­cían de vidrio: pa­re­cían agu­je­ros a través de los cuales se veía otra cosa, muy lejos, muy oscura.

«La mejor manera de ganar una guerra es con­se­guir que tus ene­mi­gos se dis­pa­ren entre ellos mien­tras te dan las gra­cias por el café.»

No hubo combate. Esa fue la se­gunda sor­presa de la noche. Bieito les ex­plicó su plan con la tran­qui­li­dad de quien ex­plica una receta, porque sabía que ya no podían de­te­nerlo con prisas. Lle­vaba un año preparándolo. Había en­con­trado a Lía antes que nadie. Había sem­brado en ella el miedo justo, la ca­ra­cola justa, y había avi­sado a la cábala y, por un canal anó­nimo, a la Tec­no­cra­cia, para que se pe­le­a­ran por ella. Cuanto más miedo tu­viera Lía, más vuel­tas daría el minuto. Cuan­tas más vuel­tas, más Paradoja. Y cuando el minuto por fin se rom­piera, toda esa deuda acu­mu­lada caería de golpe sobre el Nodo que dormía bajo la Torre de Hér­cu­les, el más an­ti­guo de la costa. Se abri­ría una herida en el Tapiz. Y por la herida en­tra­ría lo que Bieito lle­vaba años esperando.

—No es nada per­so­nal —dijo—. Me caéis bien. De verdad. Pero lo que hay al otro lado me cae mejor.

Sal­gado había sacado una pis­tola en algún mo­mento, sin que nadie la viera moverse. Bieito la miró con algo pa­re­cido al cariño.

—Agente. Si me dis­para aquí, en un minuto que no avanza, ¿sabe usted dónde va a acabar la bala?

Y en­ton­ces sim­ple­mente no estuvo. No se marchó: dejó de estar en aquel minuto y apa­re­ció en otro, uno que solo él sabía encontrar. En el suelo, donde había estado de pie, quedó una tar­jeta con letras es­cri­tas a mano:

Nos vemos en la Torre. Traed a la chica. O no la traigáis: el re­sul­tado es el mismo.

Lía había es­cu­chado todo desde la escalera. Tenía las manos blan­cas de apre­tar la manta.

—En­ton­ces es culpa mía —dijo—. Si yo dejo de tener miedo, se acaba.

—No es culpa tuya —res­pon­dió Uxía—. Pero sí está en tu mano. Que no es lo mismo.

Sal­gado guardó la pistola. Se quedó un rato mi­rando por la ven­tana, al haz in­mó­vil de la Torre, y des­pués dijo algo que nin­guno de ellos es­pe­raba oír en boca de un agente de la Tecnocracia:

—La Unión tiene una prio­ri­dad por encima de cual­quier otra. Los Ne­fan­dos no ne­go­cian, no se es­ta­bi­li­zan y no se reeducan. Por esta noche, y solo por esta noche, tra­ba­ja­mos juntos. Mañana vol­ve­re­mos a ser lo que somos.

Don Amaro le tendió la mano. Ella dudó, y luego se la estrechó.

—Mañana —asin­tió él—. Que ya es mucho decir, dadas las circunstancias.

Bieito se rió, por pri­mera vez sin ama­bi­li­dad, y avanzó hacia ellas. Fue Sal­gado quien se interpuso. No disparó. En­cen­dió una lin­terna de mano, una lin­terna co­rriente de las que se com­pran en una fe­rre­te­ría, y se la puso de­lante de los ojos, de esos ojos que ya no eran ojos. La luz entró por los agu­je­ros hasta el otro lado, y lo que estaba al otro lado retrocedió. A veces, la cien­cia más hu­milde es la que mejor fun­ciona contra la oscuridad.

—Ahora —dijo Sabela, y ace­leró el compás.

Lía cerró los ojos. Pensó en su abuela, la farera, que le había en­se­ñado que el faro no sirve para de­te­ner la noche, sino para cruzarla. Pensó en los nú­me­ros que es­cri­bía a mano en las tablas, uno detrás de otro, sin sal­tarse ninguno. Pensó en el mar, que siem­pre sube y siem­pre baja, y por pri­mera vez esa idea no le dio miedo, sino un poco de paz.

Y dejó que el minuto se fuera.

El haz de la Torre se movió. Pri­mero un grado, luego otro, des­pués giró com­pleto, ba­rriendo el mar, la ciudad, los te­ja­dos, la cara de cada uno de ellos. La ola de la bocana rompió y, esta vez, no volvió a levantarse. La luna se des­lizó un dedo hacia el oeste. Las nubes que gi­ra­ban sobre la lin­terna se des­hi­cie­ron en una lluvia fina y normal, de las de noviembre.

Bieito trató de saltar a otro minuto, como había hecho en la librería. Pero ya no que­daba nin­guno sobrante: el la­be­rinto de Nico estaba lleno de ruido, el compás de Sabela no dejaba huecos y la ca­ra­cola de don Amaro estaba vacía. El último minuto de Bieito fue el suyo propio, el que había estado ali­men­tando du­rante un año. Se cerró sobre él como una concha. Cuando la lluvia limpió el aire, en la rosa de los vien­tos solo que­daba su bufanda.

Nadie supo nunca si había muerto, si había caído al otro lado o si seguía allí, atra­pado para siem­pre en las tres y doce. Sal­gado lo anotó en su car­peta como «sujeto no lo­ca­li­zado». Era, pro­ba­ble­mente, lo más ho­nesto que se podía escribir.

La ple­a­mar llegó a las 03:40, con vein­tio­cho mi­nu­tos de re­traso sobre el ho­ra­rio que no había existido. Nadie en la ciudad re­cor­da­ría la noche más que como un sueño raro, una de esas sen­sa­cio­nes de déjà vu de las que se habla en la radio de ma­dru­gada y se ol­vi­dan antes del desayuno. Nico se ocupó de que las cá­ma­ras, los re­gis­tros y los re­lo­jes con­ta­ran una his­to­ria aburrida. Sal­gado se ocupó de lo mismo por su lado. Fue, quizá, la pri­mera vez que las dos ver­sio­nes ofi­cia­les de la re­a­li­dad coin­ci­die­ron punto por punto.

Lía llegó al hos­pi­tal a las seis y media de la mañana, con el pelo mojado y la manta de Uxía to­da­vía sobre los hombros. Llegó a tiempo.

Se­ma­nas des­pués, cuando volvió a la caseta del ma­re­ó­grafo, empezó a es­cri­bir las tablas de mareas de otra manera. Los nú­me­ros se­gu­ían ahí, exac­tos, uno detrás de otro, pero entre ellos había palabras: versos breves, nom­bres, pe­que­ñas ins­truc­cio­nes para el mar. Uxía le ex­plicó que eso, pre­ci­sa­mente eso, era un paradigma. Su propia forma de con­tarle al mundo por qué las cosas pueden ser de otra manera. Don Amaro, con las manos to­da­vía ven­da­das, le regaló un cua­derno de cuero.

En el buzón de la caseta apa­re­ció tam­bién una tar­jeta blanca, sin lo­go­tipo, con un número de te­lé­fono y una sola frase es­crita a máquina: Si alguna vez pre­fie­res datos a cuen­tos, llámame. C. S.

Lía guardó la tar­jeta y el cua­derno en el mismo cajón. To­da­vía no ha de­ci­dido qué hacer con nin­guno de los dos.

Y en los re­gis­tros del ma­re­ó­grafo, aunque Nico los revisó tres veces, sigue ha­biendo una línea que no ter­mina de borrarse: 03:12, 3,412 metros. Una marea que, en algún lugar, to­da­vía no ha bajado.

Esta his­to­ria es original. No re­pro­duce es­ce­nas ni textos de nin­guna aven­tura, pero bebe de varias ideas que en­con­tra­mos al leer el ar­chivo de mó­du­los de Mago: La As­cen­sión con­ser­vado en el espejo de Si­ner­gia de Rol. Así es como cada una dejó su huella:

• «Pasado, pre­sente y futuro», de Keter el Ejecutor: la luna que no se mueve, el déjà vu que se oye en la radio y un mago que rompe el Tiempo por ambición. Aquí el Tiempo se rompe por amor y por miedo.
• «Pueblo mal­dito», de Keter el Ejecutor: el in­for­mante joven de abrigo gris y ojos de vidrio pla­te­ado que atrae a la cábala hacia el problema.
• «Trans­pa­ren­cia», de Keter el Ejecutor: el ta­lis­mán an­ti­guo que pasa de mano en mano como un simple ca­chi­va­che, y el epí­grafe de Herder.
• «La con­cu­bina im­pe­rial», de Fabián Álvarez: los ob­je­tos con una mal­di­ción es­con­dida y la in­triga lenta de quien pre­para un ritual du­rante años.
• «Malcom», de Daniel Meléndez: el Dur­miente a punto de Des­per­tar de forma de­vas­ta­dora, bus­cado a la vez por las Tra­di­cio­nes y por la Tecnocracia.
• «Gritos ino­cen­tes», de Pablo Flo­riano Aya: la idea de un ritual que ne­ce­sita víc­ti­mas ino­cen­tes para romper el es­pa­cio y el tiempo.
• «El olimpo de Hades», de Ka­li­ber BG: el la­be­rinto en la Te­la­raña Di­gi­tal, el hilo de Ariadna y el es­ce­na­rio gallego.
• «Cielo o in­fierno», de Miguel Lupino: la ciudad ais­lada y el poder enorme que los magos sien­ten llegar sin poder detenerlo.
• «La otra cara de la moneda», de Juan Sixto: el Ne­fando que se hace pasar por amigo y lanza a sus ene­mi­gos unos contra otros, y la cábala pe­queña y sin je­rar­quía que dejó la caída de Horizonte.

Referencias sobre el juego

• Mage: The As­cen­sion. White Wolf Game Studio, 1993; edi­ción re­vi­sada, 2000; Mage: The As­cen­sion 20th An­ni­ver­sary Edi­tion, Onyx Path, 2015. En es­pa­ñol, Mago: La As­cen­sión.
• «Mage: The As­cen­sion», Wi­ki­pe­dia (en inglés): edi­cio­nes, fac­cio­nes y Esferas. en.wikipedia.org/wiki/Mage:_The_Ascension
• «Mago: La As­cen­sión», Aca­de­mia Lab: Con­senso, Pa­ra­doja, Avatar, Tra­di­cio­nes y Convenciones. academia-lab.com/enciclopedia/mago-la-ascension
• «Mage: The As­cen­sion», reseña en Troynovant: lec­tura sobre la sub­je­ti­vi­dad, el Con­senso y la Paradoja. troynovant.com/Kentauros/White-Wolf/Mage-The-Ascension.html